03 de Setembro de 2008
Chamava não, chama. “O nome mais lindo do mundo”. Concordei sorrindo já saindo do taxi, pegando o troco dos, sei lá, dezesseis pesos. Ele mal havia começado o dia de quatorze horas de condução. Quatorze horas conduzindo gente de todas as cores pela linda e caótica Cidade do México. Quatorze horas para tirar duzentos pesos, me disse. Quatorze horas para vinte dólares. “Por isso vou voltar. Já morei em Miami Atlanta Nova Iorque. Vou voltar para Miami, o clima é melhor e tem mais trabalho”. Isto talvez tenha dito um guatemalteco que conheci algumas horas depois. Mas não importa. A essência é a mesma. “Lá pinto carros. Tiro por mês uns $ 2.400. E ganho comida e quarto. Sem gastos.” Isto foi Ricardo mesmo quem disse, certamente. “E trabalha quanto?” “Das sete as sete. E se trabalho mais ganho hora extra.” Parecia uma boa troca… “E a polícia lá?” “A polícia não tem problema. A migra é que é. Uma vez a polícia me pegou. E agora eles já falam espanhol. Antes não falavam não, agora falam. Aí eu virei para ele e expliquei que tava lá trabalhando, a verdade. Ele entendeu. No final virei para ele e disse: e seu carro tá precisando de uma pintura também”. Ri um pouco. “Mas agora num tá mais duro cruzar?” “Xi, tem problema não. Eles fizeram os muros, a gente fez os túneis. Para o mexicano nada é impossível”, me gargalha embaixo do viaduto.
29 de Agosto de 2008
Tem coisa que é mistério, é sorte. Acho que quando se viaja se potencializam os encontros, a abertura para os impossíveis que nos cercam. Lembro sempre de quando eu fiz minha viagem de auto-conhecimento-consciente - me separava, mudava de país e precisava de ar para refazer os sonhos que habitariam o vazio deixado. Andava pelas ruas amazônicas com a sensação de que “se paro no farol, se tomo um sorvete ou se viro para a direita e não para a esquerda toda a minha vida será outra”.
Porque quando se viaja se entende que a dica de um vira um desdobramento que implica em conhecer esta e não aquela pessoa. Em ir para aqui e não para lá. De viver isto e não aquilo. E por fim, de ser esta-eu e não aquela outra-eu-que-nem-sei-quem-é. Hoje já não fico a cada passo pensando assim, tão racionalmente neste ligeiro-paranóico, mas tento desnublar a anteninha que capta o bom vento e me leva ao encontro do eu-que-quero-ser. E foi assim que um dos bons milagres desta viagem começou.
Ainda era El Salvador. Depois de uma entrevista a entrevistada me diz: “viu que está tendo o festival de cinema de migração?”. Eu que só havia visto que havia acabado de terminar o tal festival descobri na programação que ela tirou do lixo, literalmente, porque já era dia 27, que dois dias depois haveria a retrospectiva do festival encerrado, com dez horas seguidas da produção de quem havia feito o que eu fazia. Um dos docs me chamou especialmente a atenção - já escrevi dele por aqui, Asalto al Sueño - e então enviei um email para o diretor Uli: metade elogios, metade pergunta.
Era junho. 30 de junho. Ele respondeu simpático, explicou o projeto. Daí para frente me colocou em contato com as pessoas certas, me preveniu para não falar com as erradas. Na Cidade da Guatemala fiquei na casa que ele fica quando por lá e daí nasceu a piada: “esta é a amiga do Uli que não conhece o Uli”. Alba Lucía, a tal amiga do Uli que conhece o Uli me bem recebeu por uns dez dias e me colocou em contato com seu mundo: a experiência na Guatemala foi totalmente outra.
Me senti em casa, com direito a preparar jantar para um grupo de uns sete amigos dela, tomar o melhor vinho que já provei, comer paella na casa de outro e sei lá mais o quê. E de lá recebi um email do amigo que não conhecia dizendo que ele estaria na Cidade do México para palestrar num seminário sobre migração.
Mudei um pouco meu cronograma e lá estava, dia 21 de agosto, nove da manhã, avenida reforma – a paulista do df – conhecendo o amigo internético. Antes de ir fui atacada por aquele nervosismo adolescente de vergonha/timidez, o-que-que-eu-falo? Daqueles que faz ficar pensando em que roupa colocar; que depois de ver de longe o amigo desconhecido disfarça, adiando um pouco mais o encontro. Quando nos sorrimos vi que ele sentia o mesmo. Relaxei. No fim das contas nos encontramos nos quatro dias dele por aqui – os alemães quando falam “até amanhã” significa que amanhã nos vemos, mas isto é o próximo post. Conheci alguns de seus contatos profissionais e amigos. Acabei entrando para a “colonia alemã” mexicana – o tal post próximo – e outra vez ganhei de presente uma experiência linda e única de cidade. Depois de tantos cafés e histórias ele se foi para Berlim. Eu continuei com seus amigos. Saí com Elvira, outra alemã, para uma salsa – ela é a alemã mais cubana do mundo, super-salseira-cheia-de-ritmo - noutro dia para uns tacos; hoje me mudo para a casa do amigo da amiga do amigo que agora conheço. E sei que ainda virão desdobramentos desta sorte, deste tipo milagre que são os encontros-encontrados da vida!
Valeu Uli! Sorte nos próximos docs e nos caminhos-encontros de sua vida!
ps: tento conseguir uma foto de elvira e uli e eu numa festa na casa de uma chilena. se conseguir, subo aqui!
27 de Agosto de 2008
Cidade do México. 21 de agosto.
Acabava de falar o bambambam da migração latinoamericana. Metade do auditório levantou para tentar algum contato. Eu fazia parte desta metade. Fui ficando atrás, aproveitando para escutar as perguntas e pedidos em quase off. Faltava uma e era eu. Ela tinha um casaco vermelho em cima de um vestido vermelho em cima da calça jeans. Os olhos brilharam e o punho se manteve firme: “eu estou criando um movimento de mulheres migrantes”. Não era bem isso, mas chamou minha atenção. A guerreira então sentou a uma cadeira de mim, do lado oposto do alemão do post que virá. Cochichando disse que queria falar com ela um pouco, depois. Sentamos juntas para o almoço do tal seminário. Uma de frente para outra quase num espelho. Ela 27. Eu 28. Ela Elizabeth. Eu Eliza. Ela rodando um doc sobre emigradas. Eu propondo um doc sobre emigradas. Ela com aquela coisa de acreditar num sonho, num desejo. De olhar no fundo dos olhos dele e falar: “sairás do plano das idéias, oh idéia”. Eu também, e cada vez mais, amém. Ela migrou seis meses para os EUA. Só no dia seguinte, porque quando o encontro é assim e é possível há de se almoçar de novo, me contou dos perhaps do caminho. Ela migrou por crises inadministráveis no momento. Demissão, fim de namoro, família se desintegrando. Foi para poder sair do redemoinho da vida. Da vida que lhe escapou das mãos. Foi por isso que se pôs em movimento. Na solidão, nos passos, foi se reconstruindo. No norte trabalhou como nunca havia trabalhado. De garçonete de um lado para garçonete no outro. Um dia chegou no trabalho e o chefe disse: “assina o ponto e vamos para a minha casa”. Ela disse “não”. Insistiu no “não”. E não foi. Das cantadas começou a ouvir desaforos: “deixa a sua irmã na minha jaccuzi e está tudo resolvido”. Foi nos chefes do chefe (era uma franquia) e acusou o abusador. Ele inventou mentiras e ela sentiu medo. Um dia chegou no trabalho e ele, a esposa, um suposto advogado e um suposto da migração a aguardavam: “fala publicamente que mentiu e tudo seguirá bem. caso contrário te deportamos”. Elizabeth foi ao banheiro, do celular da amiga ligou para a mãe dela, da amiga. Se acalmou, um pouco, o quanto podia. Saiu e disse que não sairia dali: “então vamos te deportar”, “eu tenho visto”, “mas não pode trabalhar”, “quem disse que eu estou trabalhando? tem algum papel assinado?”. Não tinham. Venceu o cinismo divertido. Porque um patrão que contrata ilegais para pagar menos chamar a deportação é piada de mau gosto. Mas as amigas de Elizabeth que não tinham o visto estampado de turista, ou a coragem rasgada da atriz não haviam chegado tão longe. Haviam ido a casa do patrão. Uma a uma foram se confessando, lamentando, desabafando. Sem detalhes porque a culpa, o asco ou a vergonha não permitiam. O processo da mexicana continua rodando nos EUA. “Soube que outras duas meninas que entraram lá agora, que foram cantadas já denunciaram ele também, aproveitando o processo”. Mas depois de tudo Elizabeth se encontrou com Elizabeth. Não precisava mais estar lá para estar consigo. Voltou.
Hoje, dona de si, dos passos e sorrisos toca seus projetos intensos. Co-dirige uma obra com um espanhol, prepara seu doc de emigradas, das amigas que continuam lá por cima. Um dia veremos a vida que ela editou projetada em algum festival. Prometemos ir para Tijuana juntas. Pensamos em juntar forças. Por hora brindaremos – me voy que és hora do terceiro encontro!
Ps: Elizabeth é a segunda personagem do próximo Saia por Aí: dia 03/09 na GNT!
26 de Agosto de 2008
A menina com a flor amarela na cabeça, o vestido lilás e a sombrinha florida carregava olhos cinzas de quem já não quer mais. Andava tentando livrar-se deles e a cada passo caiam cacos de já não. não mais. Lembranças de dias que não deveriam, não devem, ser lembrados. Aos poucos a mirada se coloria de lilás, de amarelo, de florido, de verde e vermelho. De vida, de sonho. Ela nasceu na França mas a mãe veio das Arábias. A matriarca nunca aceitou não poder ser o que era. E para sê-lo teve que ir. Cruzou a Espanha, cruzou as culturas distantes, tirou as roupas: “eu vim do caminho” me disse a filha. Veio dos passos que buscam mais. A mãe pobre, migrante ralé, começou catando coisas. O dom das artes ficou em alguma lata com o sonho do brilho. Os cinco filhos vivos, dos seis que pariu, puderam dar-se ao luxo de ser mais que sobreviventes. Fouzia sabia da sorte. E por isso lutava contra a tristeza, lutava contra o tempo que não lhe permitia quarenta horas em vinte quatro. E ela sim brilhava: circo, teatro, trabalho social, estudo
s, e mais, e mais. Mais. Mas era tudo tanto que um dia cansou. Caiu na cama e o frio parisiense congelou os planos. Esfriou os pés. Chorou pelas provas que não lhe garantiam dez. Paralisou pelo amor que não foi, não tanto quanto deveria. Sempre pode mais. Sempre poderia. Cansou de não ser-se. Mas já não sabia. Foi ficando: “queria parar de existir”. “O que é diferente de querer morrer”. Isso ela me disse assim como quem diz. Como quem sabe bem uma e outra coisa. Ela queria virar ar e ir. Ir dali. E então cruzando o parado uma faísca de esperança lhe chegou por email. Ela arrancou o talvez e calçou as meias. e seguiu. Foi. Protegendo-se do sol e entregando-se ao passado presente das ruínas, a francesa de todo o mundo caminhava em busca de si. Ia até que irá. Ah, mas irá.
Talvez, já foi.
Beijo Fouzia. Boas sombras e muito sol!
Ps: Fouzia é personagem, linda, da próxima matéria do Saia Justa.
